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Feira da Morte

Pindureta

São 7 fôlegos, 70 voltas, e volta e meia, voltear
A praça, o quarto, a valsa-retrato
Um coro de amor a consolar

A sala, vazia
De espera vadia
O infinito, aguardar

O livro na feira, a morte na estante
A vida, um instante, aguentar

São 7 dias, 70 noites
Num sono afoito aguardar

O salto do abraço
O saldo em pedaços
Um coro de dor a embalar.