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Comptine À Boire

Pensées Nocturnes

Violoncelles qui foirent les sols
Merde ça ripe en l'abbé Mol
Préférons mineures aux majeures
Gammes trop innocentes pour l'heure

Pas vraiment la bière à boire
Contemple ça: Ta mère aboie!
J'lui apprends les quatre pattes en bas
Juste avant de jouer de l'amer haut-bois

Et j'te parle pas d'un zeste de houblon

V'là la pression qui monte sur scène
La boissonnière qui les enchaîne
Les films pour nous c'est pas comique
Mortes à défunt politique

Ces bêtes à manger du son
Pensent qu'a noyer la boisson
Fusille moi un si lent vicieux
Dans un long soupir silencieux
D'un temps