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Infância

Mão Morta

Aquele que agarrava o gato
sob as facas dos seus camaradas de brincadeira,
era eu.
Eu atirava a sétima pedra ao ninho das andorinhas,
e a sétima era a boa.
Quando a lua se enquadrava branca na janela do quarto,

no meu sono
Eu era um caçador caçado pelos lobos,
só com os lobos.
Ao adormecer ouvia gritar os cavalos nas cavalariças.