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Grão de Milho

Francis Hime

Sou pequeno feito conta
Bem menor que grão de milho
Minha terra é minha infância
Onde estou é meu exílio.

A manhã sempre madruga
Quando o corpo ainda descansa
Esquecido do seu sono
Claridade muito branca.

A preguiça não faltava
Nem sobrava esperança
Pela tarde escurecia
Vendaval de passo preto.

Nem um vento extraviado
Vem turvar o arvoredo
Nem um susto ou desejo
Me passava tanto medo.

A noitinha vinha vindo
Pelas asas dos morcegos
Uma dor se acomodava
Nas profundas do meu peito.

Não sabia que a saudade
Era triste desse jeito.